Besoin d'écrire de m'exprimer, pour tout simplement extérioriser. Même si cela est inutile et bien futile, j'espère lorsque mes doigts tapent le clavier, que ma souffrance va s'évaporée. Sans succès, je continu, dans un plein élant, une inspiration qui ne rime a rien, mais qui ne coute rien. Je verrais par la suite si ma haine a pris la fuite, ou si bien au contraire elle reste présente dans mon air. Je vais essayer de ne plus penser, pour me sentir libérée, même si cela est vaint, je continu de croire à l'eutopie du bonheur, de l'amour sans coeur, de l'adrenaline sans peur, de la souffrance sans douleur. Je vais retourner dans mes rêves bien qu'absurdes ils sont miens, bien que lugubres ils sont saints. Je vais essayer de prendre mon avenir entre mes mains, pour simplement me créer un destin, qui ne soit ni insensé, ni méprisé, mais tout librement envié.
Cest les larmes aux yeux, la pointe au coeur que j'écris ces mots. Aucune signification, aucun raison, à cet état d'esprit, banalement appelé tristesse, désapointement, songe, pensée, à cette déprime.
C'est en regarde tout ça que j'ai honte de moi, hont d'être malheureuse, je ne suis pas la moins chanceuse, toutes les personnes plus malheureuses que moi, qui ont elles des raisons, doivent me haïr. Pour ce que je suis, pour ce que j'ai, pour ce que je dis, car je ne me satisfait jamais, je me plains à longueur de temps... Car j'envisage toujours le meilleur, et suis déçue par la suite, je rêve toujours au bonheur, et me retrouve au plus bas du malheur.
petit brin de déprime à qui voudra lire, à qui voudra ressentir, à qui aura de l'empathie, au point de vraiment comprendre.
Cest les larmes aux yeux, la pointe au coeur que j'écris ces mots. Aucune signification, aucun raison, à cet état d'esprit, banalement appelé tristesse, désapointement, songe, pensée, à cette déprime.
C'est en regarde tout ça que j'ai honte de moi, hont d'être malheureuse, je ne suis pas la moins chanceuse, toutes les personnes plus malheureuses que moi, qui ont elles des raisons, doivent me haïr. Pour ce que je suis, pour ce que j'ai, pour ce que je dis, car je ne me satisfait jamais, je me plains à longueur de temps... Car j'envisage toujours le meilleur, et suis déçue par la suite, je rêve toujours au bonheur, et me retrouve au plus bas du malheur.
petit brin de déprime à qui voudra lire, à qui voudra ressentir, à qui aura de l'empathie, au point de vraiment comprendre.
